Breiter als das Licht

Der Kapitän hatte das Meer hinter sich gelassen. Oder vielleicht hatte das Meer ihn zurückgelassen. So genau wusste er das nicht.

Die Dschunke liegt einen Steinwurf entfernt am Strand. Dort, wo Kies und Tang ineinander übergehen und das Wasser bei Flut noch einmal nach ihr greifen konnte. Von hier aus ist sie nicht zu sehen. Vielleicht ist das gut so.

Die Stürme auf offener See in den letzten Wochen hatten ihre Spuren hinterlassen. Salz in den Rissen seiner Hände. Eine Müdigkeit tief in den Schultern. Und diese seltsame Wachsamkeit, die selbst jetzt noch in ihm sass wie ein Tier, das jederzeit aufspringen könnte.

Als würde der nächste Schlag nur einen Augenblick auf sich warten lassen.

Aber das Meer schwieg.

Vor ihm liegt nur die schmale Landzunge, die sich zwischen Himmel und Wasser hinausschiebt. Das Licht des frühen Morgens gleitet über die flachen Wasserflächen und sammelt sich in kleinen Vertiefungen zwischen den Kieseln. Weiter draussen liegt die See ruhig da, als hätte sie nie etwas anderes getan.

Der Kapitän bleibt stehen. Lange genug, dass das Tosen der vergangenen Wochen langsam vom Rauschen der Wellen aufgeleckt werden. Lange genug, dass seine Schultern sich daran erinnern, wie es sich anfühlt, kein Gewicht tragen zu müssen. Lange genug, dass die Welt wieder größer wird.

Während des Sturms war sie immer kleiner geworden. Hatte sich verengt auf Windrichtungen, auf drohende Wolken, auf das Knarren von Holz und die Frage, wie lange etwas noch standhalten konnte. Jetzt aber kehrten die Dinge zurück, die dort draussen keine Rolle gespielt hatten.

Die Weite. Die Farben.
Die Bewegung des Lichts auf dem Wasser.
Der Geruch von Tang und feuchtem Stein.
Eine Möwe, die irgendwo über ihm kreiste.

Es ist, als würde die Welt ihn vorsichtig daran erinnern, dass sie mehr ist als Verlust.

Er atmet tief ein.
Die Luft ist kühl.

Und zum ersten Mal seit langer Zeit scheint sie bis an jene Orte in ihm zu gelangen, die während des Sturms verschlossen geblieben waren.

Vielleicht ist es genau das, was ihn so erschöpfte. Dieses ständige Sichstemmen gegen etwas, das sich nie hatte aufhalten lassen.

Das Überleben ist der eigentliche Sieg im Kampf mit dem Sturm.
Nun war das vorbei. Weder gelöst noch geheilt. Nur vorbei. Endlich.

Er blickt hinaus auf das Meer und spürt, wie sich die Verhärtungen in ihm lösten, wie die Takelage, wenn der Wind abflaut. Sein Blick wandert zurück über den Kies, über die flachen Wasserflächen und tanzende Spiegelungen.  Zu seinen Füssen ein Schatten, der breiter schien, als er sein sollte. 

Der Kapitän betrachtet den seltsamen Schatten. Der Duft gerösteter Mandeln scheint für einen Augenblick zwischen Wind und Salz aufzutauchen. ”Ach, Salzflüsterin… zart wie die Blütenblätter einer Pfingstrose…” brummt er in sich hinein und spürt, wie etwas in ihm nachgibt. Wie knochentrockene Erde wenn endlich Regen fällt. Willig. Bereit. Tropfen aus der Quelle, getrunken wie Worte aus einem Land ohne Zäune von Scham und Urteil. Worte, bei denen er nie wusste, ob er gerade dachte oder bebte.

Mit geschlossenen Augen, als Echo der erfüllenden Empfindungen leise seufzend, hört er das Meer rauschen. Fühlt den Wind über das Gesicht streicheln und geniesst das Geküsstsein vom sich ruhig der Nacht zuwendenden Sonnenlicht.

Und irgendwo zwischen Atemzug und Herzschlag bemerkt er, dass nichts davon mit dem Sturm untergegangen war. Die Fähigkeit zu staunen. Die Bereitschaft, sich berühren zu lassen.

Diese seinen Seebärenkern benetzende Lebendigkeit. Diese Lust, Schönheit nicht nur zu betrachten, sondern sich von ihr verändern zu lassen.

Er hebt den Blick.

„Ich stehe auf dem, was wir waren.
Alleine mit dem was ich nun bin.“

Der breiter gewordene Schatten.

Und weit draussen, beinahe verborgen im Dunst, zeichnet sich die Silhouette einer kleinen Insel ab.
Der Kapitän atmet tief ein.
Und lässt den Blick einfach dort draußen ruhen.



(8. Teil der Serie “WiederWerden“)