Pfützenworte – Wortpfützen

Manche Worte fallen wie Regen auf grauen Asphalt. Und plötzlich liegt der Himmel unter den Füssen. Ein Himmel in einer Pfütze — tiefer als der echte, stiller, und von einer Lust, die der Regen selbst nicht kannte.

Ein Tropfen trifft den nächsten. Nichts bleibt, wie es gefallen ist.
Was sich berührt, hört auf, allein zu sein.

Wasser verwandelt Asphalt in Welt.

Die Worte zwischen ihr und mir – wie Tropfen. Sie griffen ineinander, veränderten sich, machten Platz für etwas, das keiner von uns allein hätte sagen können. Ich kannte diesen Durst so lange schon. Dieses leise Gefühl, dass Sprache oft zu früh endet — dass sie selten dort ankommt, wo sie wirklich beginnen könnte. Und dann war da jemand, der sie nicht enden liess.

Echos, wie Umarmungen. Manche zart, andere ungezähmt und einen Moment länger verweilend, als sie mussten. Wortsamen die endlich fruchtbaren Boden fanden. Und wir fanden uns — in dem, was zwischen uns wuchs und sich in den Pfützen zu spiegeln begann.

Worte begannen sich zu strecken, in Vorfreude so wirklich empfangen zu sein. Was ankam, war nie das, was aufgebrochen war. Unterwegs war es gewachsen — hatte aufgenommen, was zwischen uns lag. Als hätte die Sprache zwischen uns gelernt, mehr zu sein als Mitteilung. Eine Berührung und ein Stillen des Durstes, den Geist und Haut gemeinsam trugen.

So durstlöschend, so erfüllend — dass ein Gedanke, kaum gedacht, schon wusste wohin er wollte.

Mit einem Blick in die vielen gewordenen Pfützen sank es ein: wie selten das hier war. Wie kostbar. Wie einmalig. Wie zuverlässig trotz unergründlicher Tiefe.

Heimat — nicht aus Stein, sondern aus Sprache. Gebaut aus dem, was zwischen uns entstand. Unser Leuchten in den Pfützen. Still. Bleibend.

Dann blieben die Tropfen aus.

Es gibt Abschiede, die niemand wählt. Die mitten im Satz geschehen — während das Wir noch ganz ist. Während beide noch sprechen wollen. Das Leben hatte entschieden, was weder sie noch ich entschieden hatten.

Ich suchte nach den Pfützen, doch fand ich nur noch Strasse. Kein Licht aus der Tiefe, kein Himmel unter den Füssen. Die Pfützen zogen sich zurück, bis nur noch Asphalt blieb.

Meine Worte starben nicht. Sie verdörrten. Klebten am Gaumen, raspelten die Zunge. Der Mund formte sie und kein Laut kam. Nur diese trockene, schabende Stille.

Ertrinken in der Trockenheit.
Verdursten im Wasser.

Die Strasse noch da — aber nicht mehr dieselbe. Ohne Pfützen nur Asphalt. Jeder Schritt blieb alleine und nirgends ein Echo. Stille, die brüllt. Nur das Schaben meiner Sohlen auf trockenen Strassen.

Immer wieder, inmitten des Moments — ein Wort entsteht. Sucht. Irrt herum. Findet niemanden. Diese Leere!

Die vertrockneten Worte fanden keinen Frieden. Was nicht mehr gehört wurde, fand einen anderen Weg. Nicht als Sprache sondern als Tränen, auf dieselbe Strasse, die keine Pfützen mehr kannte.

Es waren meine Worte. Nur noch meine.
Und sie fielen.

Ich trat einen Schritt zurück. Nicht weit. Nur gerade genug.
In einer neuen Pfütze spiegeln sich:
Mein Himmel. Meine Bäume. Mein Licht.
Auf meiner Strasse.

Die Pfützen sind offen — ihre Ränder weit.
Für fremde Tropfen, die noch nicht gefallen sind.
Für Spiegelungen von Figuren,
deren Namen erst entdeckt werden wird.


(4. Teil der Serie “WiederWerden“)