Die Locken einer Pariser Najade
Paris flimmert in der Sommerhitze. Stimmen treiben durch die Strassen, Gläser klirren auf kleinen Tischen, irgendwo schlägt eine Tür zu. Für einen Moment habe ich das Gefühl, die Stadt erzähle gleichzeitig tausend Geschichten und keine davon ganz zu Ende.
Ich setze mich an den Rand eines alten Brunnens und halte meine Hand in seine sich lebendig windenden Wassersträhnen. Die Kühle läuft über meine Finger, und mit ihr scheint etwas von der Hitze, dem Lärm und der Eile des Tages davonzufliessen. Zugleich fühlt sich die Berührung des Wassers seltsam vertraut an. Vielleicht sind es die zahllosen Geschichten, die aus den wettergegerbten Steinen von Paris zu murmeln scheinen und mich so verzaubern.
Ein Bild taucht in mir auf: Das ist nicht einfach Wasser, sondern das Haar einer zeitlosen Flussnymphe. Eine Gestalt, die schon zu Zeiten des Sonnenkönigs, ja sogar lange bevor jemand diesen Ort überhaupt Paris nannte, hier ihr Haar mit einem Lied auf den Lippen gekämmt hat. In diesen Strähnen begann einst das Leben. Seit seinen Anfängen lauscht die Najade den Geschichten, die es mit sich trägt.
Einmal belebte dieses Wasser den Leib eines Dinosauriers, ein anderes Mal ruhte es Jahrhunderte dunkel im Stein eines schroffen Gebirges.
Es wurde geweint und getrunken, kühlte fiebrige Stirnen und rann über lachende Kindergesichter. Es wusch Neugeborene zum ersten und Verstorbene zum letzten Mal.
Es stieg als Dampf in einen Himmel, unter dem noch kein Mensch geatmet hatte, füllte eine Qualle mit Durchsichtigkeit und einen Kaktus mit Geduld.
Und es war Gletscher, Wolke, Träne – manchmal Myriaden von Tropfen, in denen sich für einen Augenblick ein Regenbogen brach.
Auf einmal wird das Glucksern des Brunnens zu einem Gemurmel all jener Wesen, die dieses Wasser durch das Leben getragen hat. Eine vielschichtige Melodie.
Wasser, diese flüssige Zeit. Sich windende Strähnen der Weltgeschichte.
Ich lasse meine Hand durch das Haar der Najade gleiten. Das Wasser fliesst über meine Haut, und in mir erwacht das Bewusstsein, dass auch ich Teil dieses unendlichen Stroms aus Leben, Berührung und Erinnerung bin.
Meine Geschichte ist längst auch ein Teil der seinen.
Welche Spuren davon wird es weitertragen?
Und wen werden sie dereinst berühren?
I Stroke the Hair of a Parisian Naiad
Paris shimmers in the summer heat. Voices drift through the streets, glasses chime on little café tables, somewhere a door slams shut. For a moment, I have the sense that the city is telling a thousand stories at once, and not quite finishing a single one.
I settle on the rim of an old fountain and let my hand drift into its living strands of water. Coolness slips over my fingers, carrying with it something of the day’s heat, its noise, its restless haste. And beneath it all, the touch of the water feels strangely familiar.
Perhaps it is the countless stories murmuring from the weathered stones of Paris that cast their spell on me.
An image rises in me: this is not merely water, but the hair of a timeless river nymph. A figure who combed these flowing tresses here in the days of the Sun King, and long before anyone had even given this place the name Paris, a song resting on her lips.
In these strands, life first stirred. And ever since, the naiad has listened to the stories borne along in their flow.
Once, this water gave life to the body of a dinosaur; at another time, it lay for centuries in darkness, held within the stone of a rugged mountain.
It was wept and drunk, cooled fevered brows, and streamed across laughing children’s faces. It bathed the newly born for the first time, and the dead for the last.
It rose as vapour into a sky beneath which no human breath had ever stirred, filled a jellyfish with translucence, and a cactus with patience.
It was glacier, cloud, and tear — and at times, myriads of droplets in which a rainbow briefly broke.
The fountain’s murmur deepens until it seems to hold the voices of all the beings this water has carried through life. A many-layered song.
Water — time made liquid, the long, winding tresses of the world’s unfolding story.
I let my hand glide through the naiad’s hair. Water moves over my skin, and within me a quiet knowing begins to wake: I, too, belong to this endless current of life, touch, and memory.
My story, too, has long since become part of its memory.
What traces of it will the water carry onward?
And whom might those traces one day touch?
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