Die Zeit, in der wir verschwinden

Abends, am Strand von Biarritz. Ein Kind baut eine Sandburg, als gäbe es jenseits dieses kleinen Stücks Strand gerade nichts, das wichtiger sein könnte. Es gestaltet nicht für die Menschen, die vorbeigehen. Es will niemandem etwas beweisen. Es ist einfach da, vollkommen hingegeben an das, was unter seinen Händen entsteht.

Dann ruft eine Stimme: „Komm, wir müssen gehen – es ist Essenszeit!“

Das Kind hebt den Kopf. Sein Gesicht erschrickt, als wäre es nicht nur aus einem Spiel, sondern aus einer anderen Wirklichkeit zurückgerufen worden. Die Augen werden gross. Für einen Moment scheint es nicht zu verstehen, was geschehen ist. Dann laufen Tränen über sein Gesicht, und der Wind trägt mir seine Worte zu:

Warum geht die Zeit immer so schnell vorbei?

Das Kind geht essen und ich gehe weiter.
Aber die Frage bleibt mit mir.

Sie läuft neben mir her, im Rhythmus meiner Schritte und im Rauschen der Wellen, und weckt eine mir vertraute Einsicht: Leidenschaftliches Wirken lässt die Zeit verschwinden. Und ich frage mich:

Wann vergeht meine erwachsene Zeit zu schnell?

Beim Schreiben, beim Fotografieren, in einem Gespräch, das unter der Oberfläche mäandriert, beim Denken, wenn sich eine Frage immer weiter öffnet. Ja, auch beim Entdecken, wenn etwas, das seit Jahren vor mir lag, zum ersten Mal wirklich sichtbar wird. Und beim Lieben, denke ich mit einem warmen Lächeln. Beim Lieben ganz besonders.

Während ich diesen Momenten nachgehe, bemerke ich, dass die Sonne bereits beginnt, im Meer zu versinken. Offenbar lässt auch das Gehen am Meer die Zeit schneller vergehen.

Die Sonne färbt mit ihrer Glut den Himmel von innen. Ich sehe dieses ungebändigte Strahlen, dieses Leuchten aus der eigenen Mitte, ohne Zustimmung zu benötigen, ohne sich vergewissern zu müssen, ob die Welt zurückleuchtet.

Für einen Augenblick scheint sie mir wie ein Bild gewordener Ausdruck von Leidenschaft: eine Kraft, die nicht zuerst nach Wirkung fragt, sondern ihrem eigenen Kern folgt – und gerade dadurch die Welt um sich herum verwandelt.

Während die Wellen unaufhörlich rauschen, entwickelt sich in mir der Dialog.

Leidenschaft kann ein Leben verändern. Sie kann Ordnungen infrage stellen, Prioritäten verschieben, Zeit und Kraft einfordern. Sie kann Beziehungen, Sicherheiten und jene Selbstbilder berühren, in denen wir uns gemütlich oder verängstigt eingerichtet haben.

Darf ich meiner Leidenschaft trauen?

Führt sie mich näher zu mir oder macht sie mich blind für alles andere?

Was tut sie mit meinem Leben, wenn ich sie zulasse?

Die Sonne versinkt nun im Meer und ich erinnere mich an Menschen, die am Ende ihres Lebens standen. Menschen, für die das Erlöschen nicht mehr nur ein Bild am Horizont war, sondern eine Sicherheit mit fühlbarer Nähe. In ihren Erzählungen veränderte sich die Klarheit darüber, was wichtig und was unwichtig gewesen war. Vieles, das ein Leben lang gross erschienen war, wurde klein. Anderes, lange zurückgehalten oder unterschätzt, bekam plötzlich Gewicht.

Ich erinnere mich an Aussagen, die gerade zu diesen meinen Fragen jetzt Resonanz erzeugen:

Ich bereue nicht, dass ich mich dem hingegeben habe, was mich ergriff. Ich bereue, was ich aus Angst nicht an mich herangelassen habe.

Am Ende zählen vor allem auch jene Augenblicke, in denen Leidenschaft mein Herz schneller schlagen liess.

Ich hätte früher auf meinen eigenen Kern hören und jener Leidenschaft mehr Raum geben sollen, die ich immer kannte, aber nicht zulassen konnte.

Dann ist die Sonne verschwunden. Das Meer liegt dunkel und ruhig vor mir, und irgendwo hinter mir wird eine Sandburg vermutlich bald von der Flut eingeholt.

Vielleicht ist das eines der Geheimnisse der Leidenschaft: Sie macht mein Leben nicht länger. Sie schützt weder Sonnen noch Sandburgen vor dem Verschwinden.

Aber sie lässt mich für eine Weile ganz und wirklich in mein Leben eintauchen.