Die schaukelnde Last

Da draussen liegen sie und schaukeln leise,
Schatten auf dem Wasser, Silhouetten im Dunst,
gestaltgewordene Erwartungen an die Offenheit meines Hafens.

Sie dümpeln da in Scharen, als hätten sie meine Empfänglichkeit
längst in ihre Karten eingetragen.

Sie tragen Güter und Geheimnisse, verschlossene Kisten,
verschnürte Bündel, Dinge,
die erst in meinen Hallen ihr wahres Gesicht zeigen.

Vielleicht habe ich zu lange geglaubt,
ein guter Hafen müsse jedes Schiff aufnehmen,
müsse die Kräne bewegen, auch wenn die Seile reissen,
lächeln, während unter der Last
die ersten Balken brechen.

Also warf ich die Taue, zog die Schiffe heran,
zurrte sie fest und löschte ihre Ladung,
gehorsam einem Pflichtgefühl,
das sich als Verantwortung ausgab.

Manches kam mit Schleifen und freundlichen Worten,
als wäre es ein Geschenk, und erwies sich erst später
als etwas, das niemals für mich bestimmt gewesen war.
Kisten voller Erwartungen, Säcke voller Schuld.

Und manches wurde in Nacht und Nebel abgeladen,
als wäre mein Schweigen Zustimmung,
in einer Zeit, in der ich noch nicht einmal ahnte,
dass ich die Tore meines Hafens auch schliessen darf.

Nun wandert mein Blick über die Quais,
über Kräne, Taue und Lagerhallen,
über all das, was sich dort stapelt,
was Wege versperrt und Licht verschluckt,
als hätte es einen Anspruch darauf.

Ich gehe zwischen den Kisten hindurch,
kratze an verblichenen Etiketten und frage:

Was davon ist wirklich meines?

Was habe ich selbst bestellt,
was aus freiem Willen angenommen,
was bewusst an meine Ufer gebeten?

Und während ich durch die überfüllten Hallen gehe,
erwacht eine Einsicht:

Nicht jede Fracht, die vor meinem Hafen liegt,
wird durch ihre blosse Ankunft zu meiner Verantwortung.
Nicht jedes Tau, das meine Hände halten könnten,
muss von ihnen auch geworfen werden.

Werfen ist eine Entscheidung,
und Nichtwerfen ist es ebenso.

Ich bin nicht nur Hafen.
Ich bin auch der Hafenmeister,
der die Tore bewacht,
und Ankunft nicht länger mit Anspruch verwechselt.

Also steige ich hinauf auf den Leuchtturm,
stelle mich in den Wind und rufe dem einlaufenden Pott zu:

Ich sehe dich.

Ich sehe, wie tief du im Wasser liegst,
wie schwer deine Fracht sein muss
und wie lange du vielleicht schon nach einem Hafen suchst.

Doch ich bin nicht dein Ziel,
nur weil du mich erreicht hast.

Es gibt einen Hafen für dich,
einen, der für deine Fracht bereit ist,
der die richtigen Kräne und die richtigen Hände für sie hat.

Doch hier kannst du nicht anlegen.

Es ist eine Form von Zuwendung und Liebe,
Schiffe nicht an einem Ort löschen zu lassen,
der die Fracht nur stapeln,
aber niemals verwandeln kann.

Mit jedem Schiff, dem ich die Einfahrt verweigere,
weil seine Fracht nicht zu mir gehört,
hole ich für meinen Hafen Raum zurück.

Raum für das, was hier nicht bloss abgeladen,
sondern aufgenommen, genährt
und verwandelt werden kann.

Mein Nein ist kein Verrat an meiner Offenheit.
Es ist die Voraussetzung für ein wahrhaftiges Ja.

Und dann stehe ich am Quai,
in den Händen die Seile,
bereit.