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Ein gluckserndes Funkeln und ein Lichtblitz haben meine Aufmerksamkeit eingefangen.
Stein, Licht, Oberfläche und Bewegung bilden ein Bild, ohne ein Bild sein zu wollen.

Mein inneres Kind beginnt zu lächeln und lässt mich fasziniert verweilen. So beginne ich zu sehen, dass die vermeintlichen Linien und Flächen keine festen Formen besitzen. Sie entstehen aus Überlagerung, Brechung und Bewegung. Für die Dauer eines Herzschlags der Libelle über dem Wasser treten Linien, Flächen und Farben hervor. Ein Gemälde, das niemand gemalt hat und vielleicht niemand bestaunt. Und trotzdem strahlt es in die Welt.

Die Komposition existiert nur in diesem Augenblick. Im nächsten Moment ist sie bereits eine andere geworden. Nicht obwohl alles sich bewegt, sondern weil alles sich bewegt. Und es bewegt sich weiter, auch ohne meine Beobachtung.

Während ich diesem Zauber still beiwohne, wächst in mir die Ahnung, dass ich vor allem das dauerhaft Bleibende für wirklich halte. Besitzt nicht auch das Flüchtige eine vollständige Wirklichkeit?

Ein winziger Moment kann innerlich lange nachwirken – ein ganzer Tag kann nahezu spurlos verschwinden. Seine messbare Dauer sagt wenig darüber aus, wie lange und wie lebendig er in mir verweilt.

So sitze ich am Wasser und staune. Ich lasse mich mit kindlicher Neugier auf dieses Sehen ein. Nicht um möglichst schnell zu erkennen, was vor mir liegt, sondern um wahrzunehmen, was sich gerade zeigt.

Während mich die Welt verzaubert, frage ich mich, weshalb ich mir selbst diesen offenen Blick so selten erlaube.

Vielleicht, weil es Mut braucht, mich dem Vergänglichen zu widmen. Enthüllt die Hinwendung zu ihm doch die Scheinsicherheit des Permanenten. Und vielleicht besteht dieser Mut gerade darin, nicht länger zu fragen, was das Gesehene darstellt, sondern wahrzunehmen, was es in mir hervorbringt.

Auch mich selbst betrachte ich oft mit diesem Blick, der nach festen Konturen sucht: Wer bin ich, was gehört zu mir, was bleibt? Vielleicht macht gerade diese Suche mich blind für jene Gestalten, die nur einen Herzschlag lang hervortreten. Dabei zeigen mir diese flüchtigen Gestalten doch nichts Nebensächliches über mich. Sie sind wirklich und wahr – selbst wenn sie sich nicht festhalten lassen. Genau das hat mir soeben das Wasser gezeigt.

Solange ich nach einer eindeutigen Antwort auf die Frage suche, wer ich bin, übersehe ich dabei die Vielzahl meiner Formen.

Was geschieht, wenn ich aufhöre, in mir nur nach den Steinen zu suchen – nach allem, was festliegt und benennbar ist – und auch das Licht, die Brechungen und die Bewegung gelten lasse? Wenn ich mich als bewegtes Sein wahrnehme, in dem sich fortwährend etwas noch nie Dagewesenes ordnet?

Die Libelle schwebt noch immer über dem Wasser. Oder schon eine andere. Unter ihr zerfliesst das Bild und setzt sich neu zusammen. Das Licht springt von Stein zu Stein, als hätte es eben erst entdeckt, dass es tanzen kann.

Ich sitze da und schaue.
Für einen Herzschlag lang muss nichts benannt werden.